На свете поэтов много. Разных. Откровенно плохих. Просто плохих. Графоманов. Неплохих. Хороших. Очень хороших. Талантливых. Гениальных. Истинных. Их всех, как сердоликов в Коктебеле.
Последние — самый редкий вид. Обнаружить истинного поэта — все равно, что найти сердолик в центре Москвы.
Мне в жизни повезло найти целых двух.
Почти чудо.
Я нашла своего поэта, прочитав стихотворение, которое публикуется под самыми разными именами. Но написали его не самые разные имена, а Бах Ахмедов.
Ташкент привыкает к молчанию
Нетрудно ему привыкать…
Он каменным был изначально,
А камни умеют молчать
И старые улица-лица
В грядущее грустно глядят.
Им снится былая столица,
И с прошлым они говорят.
Им так неуютно в сверканьи
Холодных и ярких витрин.
Но множатся новые здания
С пустым содержаньем внутри.
Ташкент привыкает к чужому…
К чужим голосам и глазам.
И режут его поживому,
И бьют по живым адресам.
Он стерпит и в горьком молчании
Уступит он новый рубеж
Лишь звездам он шепчет ночами
О вечной утрате надежд.
О странном двоении башни,
Где время смеется над ним.
О веке, навеки вчерашнем,
Где плыли неспешные дни.
О том, как пустые трамваи
Везут стариков в пустоту,
Лишь память, как птица живая,
Им дарит свою высоту.
Но в тихом зеленом покое
Я снова рукой прикоснусь
К Ташкенту, в котором родное
Отдаст мне прохладную грусть.
И я разделю с ним молчание,
Как старый и преданный друг,
А время всё чертит печально
На башне таинственный круг.
Я впервые увидела свои мысли зарифмованными, и это меня заинтересовало. Я продралась сквозь кучу непонятных и незнакомых имен и выяснила имя автора.
Баху Ахмедову очень не повезло родиться не вовремя.
В эпоху, когда поэты никому не нужны.
Когда сама поэзия считается чем-то вроде почти вымершего додо. Во времена пещерного капитализма не до творчества.
Творчество на хлеб не намажешь, на плечи не накинешь, творчеством не обогреешься.
Впрочем, так было во все времена. Где бы были Бах и Вагнер, если бы не покровительство королей и герцогов? Где бы был Навои, если бы не покровительство Хусейна Байкара? Нет, они бы все были. Спору нет . Но жили бы так, что им было бы не до творчества. Моцарт не искал покровительства, и где сейчас могила Моцарта?….
Грустно ( кстати, о двухтомнике узбекских сказок о Байкаре отзываются крайне нелестно, мол, был он врагом и завистником Навои.)…
Баху бы родиться в веке восемнадцатом. Жил бы при дворе султана или эмира, не думал о хлебе насущном, думал бы о великом.
Или хотя бы жить в шестидесятые, когда вся страна помешалась на поэтах и поэзии, когда величайшим трудом и интригами добытые сборники (слава книжным спекулянтам!) переписывались целиком от руки… у меня до сих пор хранится переписанный сборник Евтушенко.
Тогда Баха носили бы на руках, и восторженные поклонники бросали бы цветы к его ногам…
Увы…
Вы видели улыбку Баха? Застенчивая, почти извиняющаяся. «Простите за то, что я не такой, как все».
Я бы определила его социальный статус, как положение белой вороны в стае белых ворон. То-есть, нечто запредельно одинокое. Не такое. Другое.
Он настолько другой, что живи он в тридцатые годы, трамвайные кондукторши злобно вопили бы ему в лицо:
— Эй ты, а еще очки надел! Интиллихент!
Такие, как кондукторши. с полувзгляда распознают белых ворон.
Клод Дебюсси, «Девушка с волосами цвета льна»
девушка
с волосами цвета льна
перед ней чуть качается
мостик музыки
из лета в осень
несколько звуков
необязательное небо
уснувший градусник
неподвижный мир
обещает спасение
время хромает
на одну стрелку
и иголка лета
еще не сломана
Ну и? И где это видано — такие стихи? Дебюсси… разве наши народные массы Дебюсси слушают?
Обидно, что стихи Баха часто бывают незавершенными, недописанными. недошлифованными. Вот вырвалось — и легло.
Правда, такое впечатление. что у него все стихи именно вырываются. В этом отношении он схож с Блоком. Кто-то из великих сказал, что у Блока на десять стихотворений — восемь плохих, но зато два — гениальных.
Позже, перечитав Блока, я убедилась, что это так. И, кажется, поняла причину.
У них, у истинных поэтов внутри даже не лава, а магма. Все сжигающая, все сметающая. Она бурлит с такой силой, что даже задуматься не дает. Слова, укладывающиеся то в рифмы, то в верлибр, толкаются и дерутся, как голодающие -за хлебом, требуя выхода. Самому нахальному удается пробиться вперед, вырваться на свободу. Но за ним уже кипит толпа остальных, и так до бесконечности. Ни избавиться, ни передохнуть, ни остановиться.
Поэзия требует выхода.
Для вдохновения не нужны ни музы, ни Пегас….
Успеть бы.
Бремя истинной поэзии тяжко, а зачастую неблагодарно.
Но рождаются раз в сто лет они. истинные поэты.
Может, настанет еще эра истинной поэзии?
Может, прославит в веках Баха Ахмедова, белую ворону в стае белых ворон…..
ТАТЬЯНА ПЕРЦЕВА
